Matricola 444519

Immatricolata!!!
Ebbene sì: dopo essere diventata un soggetto di conversazione ("Allora ha deciso l'Isabella?", "Ma cosa farà l'Isabella?", "Ma secondo te perché l'Isabella sta facendo il giro di tutti i corsi del polo?"), dopo essere diventata un esempio da non seguire ("...e mi raccomando bambini, non fate come l'Isabella usciti dal liceo!", "Decidi prima! non fare come l'Isabella!"), dopo essere stata motivo di scommesse fra amici e genitori d'amici ("Scommetto che si iscriverà a Lettere!" "Io scommetto Economia" "Io punto su Matematica" "Scommetto che se ne va a Siena!")... mi sono IMMATRICOLATA!!!
Sono iscritta al corso Cinema Musica e Teatro della facoltà di Lettere di Pisa. Forse non c'è nessun motivo per essere entusiasti di questa scelta, perché è una scelta dura e difficile, parlando in termini realistici di posti di lavoro. C'è chi bonariamente mi ha già fatto una profezia: "Sai, avevo un'amica che è uscita dalla maturità con 100 e si è iscritta al corso Cinema Musica e Teatro. Ora lavora in un call center.". Risposta:"Realisticamente, so che c'è questa possibilità. Ottimisticamente, vi faccio vedere io di cosa sono capace!"
Dunque, dopo aver visto i corsi di economia e commercio, di economia dello sviluppo, dopo aver scoperto che una famiglia è un'AZIENDA DI EROGAZIONE (shock!), dopo aver valutato come soluzione la facoltà di matematica, dopo aver provato anche un test stupidissimo di Lingue Culture e Mercati dell'Asia, dopo aver girato tutte le università della regione (e non solo!), ho fatto la mia scelta che non può essere considerata al momento né giusta né sbagliata. Mi dovrò impegnare perché alla fine appaia come quella giusta.
Inizia il mio primo anno di università all'interno del cinema Lumière di Pisa.

The final countdown

"Allora, cosa vuoi fare, isabella?"
Primo: odio quando una persona mi chiama col nome completo, senza abbreviarlo in isi, isisi, isa, o distorgendolo nel classico isabrutta. Se vengo chiamata "isabella" vuol dire che si vuole intraprendere una conversazione seria, da adulto ad adulto.
"Allora, cosa vuoi fare, isabella?"
Secondo: odio quando non si aspetta una risposta, perché solo il modo in cui è posta la domanda, la sua intonazione, lo sguardo con cui viene pronunciata, ne danno già una prima che tu apra bocca.
"Allora, cosa vuoi fare, isabella?"
Terzo: odio chi vuole avere informazioni sul mio futuro, perché al momento mi è molto oscuro.
"Sei in ritardo, isabella, il tempo stringe"
È iniziato il conto alla rovescia, si accettano scommesse su dove si iscriverà "isabella".
Vi avverto sarà una sorpresa anche per me.

Voglio fare il manager!

Ecco la casta. Ignorante al punto giusto mentre parla come un coach alla sua squadra...sembra Claudio di Tutta la vita d'avanti...
non ci resta che scappare da questo bel paese!

Naufragio universitario

Eccomi tornata dopo un lungo silenzio preceduto da un periodo di soli post con filmati youtube... desolazione.
Sono iniziate le fantastiche avventure di isabella nel mondo dell'università!
Avventura numero 1
Esame in Normale.
Già durante la prima prova scritta (erano tre) di latino mi chiedevo che diavolo ci facessi io lì: catapultata in un mondo di gentili secchioni, accompagnati da "mami e papi", con la faccia spaventata dietro gli occhiali spessi e la schiena ricurva sotto il peso di tre dizionari tre nello zaino. Dove, comunque, sono sicura che non hanno trovato neppure una "frase fatta" della "fantasvolante" (e pago i diritti d'autore per l'uso di questo neologismo a chi di dovere) versione che le vecchie tartarughe normaliste hanno probabilmente trovato in un polveroso scaffale dimenticato in qualche corridoio buio della biblioteca della Normale: avete mai sentito parlare voi, comuni mortali, dello Pseudo-Sallustio??? Lo Pseudo-Sallustio!!!!!!!!!!!!!!!
Io no. Ma può essere un'esperienza tradurre lo Pseudo-Sallustio, non tutti possono vantarsi di averlo fatto.
Alla seconda prova (quella di Italiano) la percentuale dei partecipanti "aNormali", genere "non ho una vita sociale e trovo che lo Pseudo-Sallustio sia arte" era nettamente inferiore...grazie al cielo!
Ma i vecchi tartarugoni seduti dietro le loro cattedre polverose avevano già tramato alle spalle degli sprovveduti studenti: Dante, Guicciardini e...LIBERO ALTOMARE!!!, un nome un programma! Commento della poesia Sinfonia luminosa dalla raccolta Procellarie di un poeta futurista che dopo non ha più scritto niente, a parte un libro di memorie su Filippo Tommaso Marinetti. Non mi si venga a dire che il suo era un nome d'arte... era un nome parlante e avrei dovuto capirlo subito. Fatto sta che mi sono ritrovata subito in "Altomare".
Andate a chiedere ad una persona per la strada chi era Libero Altomare...nessuno e dico nessuno vi saprà rispondere, ma questo potrebbe essere prevedibile. Andatelo a chiedere a uno studioso di futurismo...vi guarderà stupito, alzerà gli occhi al cielo per cercare una risposta e infine si ricorderà di un nome in una nota a piè di pagina.
" Ho visto cose che voi umani non potete nemmeno immaginare, piccoli normalisti che crescono scrivendo pagine fitte di rune illeggibili, ho tradotto testi che voi umani non tradurrete mai, e sono d'accordo con voi sull'inutilità del farlo, testi misterici di un grande maestro, lo Pseudo-Sallustio, ho letto (analizzato, commentato e chiosato) poesie che neppure per farvi del male leggereste, Sinfonia Luminosa di LIBERO ALTOMARE!!!"
Infine l'ultima prova, quella di storia dell'arte, la più gradevole e più fattibile. Ho scritto ispirata sei fogli protocollo quasi pieni, per rifarmi dello Pseudo-Sallustio e di LIBERO ALTOMAREtrepuntiesclamativi, ma non è bastato per farmi entrare nel club dei piccoli normalist, ahimè. C'è chi dice che è meglio così, forse per consolarmi. C'è chi non ci crede ancora. C'è chi resta in silenzio, ma mi vorrebbe chiedere "e ora?". E ora che cazzo faccio. Dove cazzo mi iscrivo? Cazzo!

Dedico questo post a chi si trova come me in un grande naufragio preuniversitario, a chi è arrivato 135esimo a medicina quando ci sono 120 posti e spera in un ripescaggio, a chi proprio a medicina non c'ha speranza però "si sa medicina salva dal marciapiede", a chi farà lettere costi quel che costi e affronta con stoica rassegnazione un futuro da disoccupato, a chi non vuole sapere il voto di maturità perché tanto non serve a niente e allora tanto vale fare un corso per barman, a chi è fuggito all'estero e sta ancora peggio, a chi è fuggito all'estero e proprio perché sta meglio vorrebbe tornare, ma non lo farà, a chi voleva fare giurisprudenza e poi si è ritrovato a lettere, a chi voleva fare filosofia ma si ritroverà a giurisprudenza per far felice la famiglia, a chi le ha percorse tutte le università e non si è ancora trovato, a chi voleva studiare italiano per fare l'école du commerce nonostante abbia un sogno gitano, a chi si ritrova a studiare all'osmannoro perché il centro è offlimit per lo studente, for tourist only, a chi non ne può più di stare sempre dietro i raccomandati, a chi deve ancora scegliere e non ha fatto neppure un test di "autovalutazione", a chi ha il 30 senza sforzo e invece lo sforzo ce lo vorrebbe mettere, a chi si ritrova con tutti professori giovani e precari, a chi vuole fare scienze politiche anche se la politica è morta, a chi vuole fare economia perché tenta capire qualcosa del mondo, a chi la vuole fare solo per guadagnare soldi, a chi i soldi non ce l'ha neppure per l'università e allora tanto vale lavorare, a chi è uscito con una laurea e lavora in un call center, a chi ha paura di quello che ci attende qui in italia, a chi è ancora disposto a lottare e studierà per una causa, a chi è ancora piccolo e non capisce, a chi ormai è vecchio e non capisce lo stesso, a me perché mi aspetta una dura scelta.

sleeveface

Ho visto ieri una trasmissione su arte (tv francese) su questo fenomeno...bene, so come passare la mia estate in campagna fra i vecchi vinili di mio padre!!!

Intervento di Marco Travaglio al v2day -Torino

V2DAY BEPPE GRILLO DIRETTA TV

Vita bucolica...

Reclusa a...MONTAIONCINO!
Ebbene sì, il mio appartamento in città è ancora inagibile (causa lavori ristrutturazione). Fanno ormai sette mesi. Staremo in campagna finché non ci sarà almeno il cesso nell’appartamento in città.
Non ho mai sentito così tanto la mancanza della vita “civilizzata” di Firenze. Le urla dei passanti incazzati, la ressa dei turisti inebetiti, il baccano di S. Spirito che non fa dormire, lo squalido shopping nel centro sporco...ah i bei vecchi tempi!
Appena arrivato in campagna tiri una boccata d’aria fresca; poi ti dici: “Adesso mi faccio qualche settimana di vita sana fra i boschi” . Senti che nei polmoni non entrano polveri sottili o monossido di carbonio. Ti guardi intorno e vedi la primavera in fiore, il merlo che fa capolino fra l’erba, il gatto che tenta di acchiappare il merlo, il falco del vicino che tenta di arpionare il gatto (il vicino si diverte a fare falconeria!). Insomma quadretto alquanto bucolico.
Ora sono qui da un mese, piove ininterrottamente, fa freddo e il riscaldamento è rotto (lunedì è nevicato), mi riscaldo solo con una stufetta elettrica e col camino. Ho anche tagliato la legna con una scure stile shining pur di riscaldarmi il di dietro. È finita la bombola del gas e in questo preciso istante è anche saltata l’elettricità. Mio fratello terrorizzato ha acceso tutte le candele disponibili (da quelle di Natale a quelle profumate). La casa sembra allestita per una messa satanica versione new age. Niente luce niente studio, quindi posso rinunciare ad una preparazione decente su Kierkegaard e le sue angosce.
Non consiglio a nessuno la vita di campagna, almeno che non ami dormire con una zecca piantata sul petto scoprendo al mattino che non è un grazioso neo ma una bestiolina che muove le zampe. Senza contare la sveglia alle sei al buio e al freddo, la partenza in macchina alle sette per evitare le code disastrose sulla fipili ancora eternamente in lavori.
Ho freddo, ho una voce da trans, e la stufetta elettrica col blackout non funzione. Vita bucolica una sega!

Cetto La Qualunque - Le timidone

BandeapART!!!

Non riesco neppure a esprimere tutta la mia felicità!
Ci siamo riusciti!
Abbiamo organizzato la più bella mostra d'arte del nostro liceo ( sì, la più bella, lasciatemelo dire!). Per la prima volta ho visto un gruppo di persone legate dalla stessa passione lavorare insieme. Per la prima volta i fighetti, michelangiolini doc, si sono uniti agli sfigati. Abbiamo occupato la scuola fino alle 6 di sera pur di portare a termine l'impresa. Abbiamo ricoperto i muri di colori e di sogni. Sulle finestre abbiamo messo delle tende di carta fotografica, i muri bianchi di cui il preside andava tanto fiero sono stati sporcati con dei graffiti icorniciati e incollati con patafix, il buio corridoio di repubblica è stato illuminato di tramonti e demoni a olio.
Sono riuscita a realizzare un sogno nato durante le vacanze in Norvegia. Anche se poi la decisione di iniziare questa impresa è stata causata da un desiderio di vendetta personale (la vendetta è un piatto che va gustato freddo...quant'è vero!!!), ora mi rendo conto che volo molto più in alto.
Ringrazio tutti: dalle "pascoline" venute a soccorrerci (grazie cip!), agli sbandati che si mettono a stendere lo skotch per tutta la lunghezza di un'aula, da quelli che non sanno neppure tagliarsi i cartoncini per fare le cornici a quelli che fanno calcoli astronomici per dare una parvenza d'ordine, da quelli che la mattina si sono schiantati con la bici contro un motorino a quelli che "qualcuno c'ha lo skocce perché io..."

Adesso non ci resta che invadere la città e i suoi muri...
(delirio di potenza)

il diciottesimo...mobbasta veramente!!!

Ennesima nottata di diciottesimi!
L'anno sta per finire, si spera finiscano anche i diciottesimi, da quelli strafighi, in cui si sniffa coca e si balla al ritmo del dj, a quelli sfigatissimi, tre gatti e un bigné.
È da tantissimo che non scrivo un post (colpa dei diciottesimi?). Mi ci vorrà un po' per riprendere la mano.
Lascio, intanto, sul net una vignetta (riferimenti a persone realmente esistenti sono puramente casuali).



(Per ingrandire l'immagine, clicca!)
P.S.
Abbasso il michelangiolo!

Cercando conforto nella letteratura...

Dialogo sull'amore tra la zia Julia e Varguitas...inizia lei parlando degli uomini...
-Sono così stupidi che credono che ogni divorziata sia una donna di strada-proseguì, senza abboccare all'amo- e poi, pensano solo a quello. Mentre non è quello il bello, ma innamorarsi, non ti sembra?
Io le spiegai che l'amore non esisteva, che era un'invenzione di un italiano chiamato Petrarca e dei trovatori provenzali. Che quanto la gente credeva un cristallino fiotto dell'emozione, una pura effusione del sentimento era il desiderio istintivo dei gatti in calore celato dietro le belle parole e i miti della letteratura. Non credevo n nulla di tutto questo, ma volevo fare l'interessante. La mia teoria erotico-biologica, tuttavia, lasciò la zia Julia piuttosto incredula: credevo davvero a quelle idiozie?
-Sono contro il matrimonio,-le dissi, con l'aria più pedante che mi riuscì.-Sono sostenitore del cosiddetto amore libero, ma che, se fossimo onesti, dovremmo chiamare, semplicemente, la copula libera.

Da "La zia Julia e lo scribacchino" di Mario Vargas Llosa

Cechov insegna

Irina- Io non ho mai amato. Oh, io ho tanto sognato l'amore!... Lo sogno da tanto tempo, giorno e notte, ma la mia anima è come un prezioso strumento, chiuso ermeticamente e di cui si sia perduta la chiave.

Uso le parole di Tre sorelle di Cechov visto ieri l'altro alla pergola...

Rewind...

Rispuntano fuori vecchie storie, vecchie passioni...
rispuntano fuori i sottaceti (chi ha orecchie per intendere intenda)!!!
"Si è lasciato per l'ennesima volta con la ragazza!?!"
"Sì, ma poi ci si è rimesso..."
"No è single!"
Volano i pettegolezzi...
E poi arriva lui a dissipare tutti i dubbi, a farti rinotare il suo interesse.
Io, bimba ingenua, mi lascio soffocare dalle seghe mentali, dai film, dalle speranze, sentendomi al confine tra "è tutto come prima" e "sta per cambiare tutto".
Ma se ieri non sono riuscita a mangiare per l'eccitazione, oggi mi è presa la fame nervosa! Ma se ieri abbiamo parlato, oggi mi ha rivolto un silenzioso ciao...poi si sono susseguiti una serie infinita di sguardi indecifrabili e mille parole non dette sono volate al vento, ricordandomi così le due settimane d'inferno dell'anno scorso.
Ciap propone il vecchio detto "il lupo perde il pelo, ma non il vizio"...c'è chi la sostiene.
Qualcun'altro dice "e buttati per una volta!".
Io sono in preda alla schizzofrenia!
Giuro soltanto che se mi prende in giro una seconda volta gli chiedo uno stipendio come consulente matrimoniale, perché non è possibile che tutte le volte che mi cerchi il giorno dopo si sia rimesso con la sua ragazza! (fa che non me la sia gufata!!!)
Non mi sento più lo stomaco...

Vorrei tanto non perdere il mio tempo dietro a questi pensieri

La cosa rossa

Avanti pop!

Eravamo un milione.
Manifestazione a Roma contro il precariato. Cip e Ciop c'erano. Partite con il pulman dei "comunisti italiani Novoli" (ma chi sono?) abbiamo conosciuto "la Peppa e la Paola" femministe sessantenni, belle e dai grandi ideali. Niente pulman degli studenti per noi, ma un pulman di over 40 (le madri erano tranquille). Arrivo ad Anagnina. Qui un vasto parcheggio rigurgitava pulman. Sembrava quasi che il corteo fosse partito già, ma eravamo ancora fra l'ikea e i venditori ambulanti della periferia romana. Mentre i precari napoletani urlavano al megafono "Uhe! Guaiò...vediamo di nun perderci!", tutti tiravano fuori il corredo del manifestante: bandiere rosse e arcobaleno, fischietti, sciarpe rosse, striscioni. Nei passaggi sotterranei della metro, illuminati da immensi palloni dorati, cinesi spaesati vendevano le loro cianfrusaglie, nigeriani divertiti esponevano su lenzuoli bianchi oggetti di marche false, i barboni urlavano e cantavano "compagni compagni!", un corteo di extracomuntari esponeva i suoi striscioni negli stretti passaggi urlando "siamo tutti clandestini".
Nella metro si ride, si scherza, si fanno progetti e previsioni sui numeri della giornata, senza false speranze sul successo della manifestazione; sembra che i vagoni della metro, urlanti e colorati di rosso, bastino per contarsi. Un grande esodo che sale e sale per le scale mobili. Qualcuno accenna "Avanti popolo...", segue un coro festoso, moltiplicato dalla eco dei tunnel sotteranei.
Usciti dalla stazione Termini, c'è già il mondo. C'è anche la piccola Marghe, la sorellina della Zo, con una bandiera della pace nelle mutande; al'età di un anno appena corre per la piazza!
Abbiamo iniziato a sfilare tra i "tchovani di sinistra". Un magacamion corredato di casse "spaccava". Sulle casse un trentenne (forse un quarantenne) continua a sorridere forse inebetito da fumi di scarico e non.
Cip e Ciop non resistono... troppo "scialo". Allora si parte all'esplorazione dei vari cortei. Meglio sfilare con quelli della Fiom, con gli interisti-leninisti (c'erano pure loro, per dare un contratto a tempo indeterminato per Ibrahimovic!), con gli omosessuali e le lesbiche, con il movimento Novat (No Vaticano), con gli animalisti e i vegetariani (Ma sì! i vegetariani sono, dunque, di sinistra e gli amici della bistecca di destra?), con i "compagni" ottantenni, con gli universitari ( minchia gli universitari di sinistra!) e i ricercatori, con gli immigrati (magrebini, indiani, filippini, arabi, le donne delle pulizie sfilano con le loro bambine avvolte dalla bandiera dei comunisti italiani) e i rom sempre più odiati, con gli anarchici e i marxisti-leninisti (meglio gli interisti-leninisti!),....eravamo troppi. Il grande corteo finisce in piazza San Giovanni.
Noi ci siamo restate soltanto il tempo di prendere un tè caldo, ascoltare i Têtes de bois e sentire un operaio parlare di una morte bianca di troppo. Tempo di riflessione.
Poi si riparte, di nuovo metropolitana. I napoletani cantano e urlano, i livornesi fanno i beceri come al solito, ma tutti sono felici, sorridono e pensano "ma quanti siamo! Allora c'è ancora la forza di opporsi, di protestare. Anche se la stampa tacerà, non dirà il nostro numero, tacerà le nostre motivazioni, sovrapporrà alla protesta la logorrea demagogica dei politici, io c'ero e ho preso coscienza."
Stanco e felice il popolo dell' "estrema sinistra" torna a casa. "Estrema Sinistra", ecco come viene definito il milione di manifestanti dalla televisione, per mettere paura ai ben pensanti. "Estrema Sinistra"? Qualcuno dice "è la manifestazione del partitino, i soliti fanatici".
Le due vecchie "Peppa e Paola" al ritorno in autobus avevano ancora più energia di Cip e Ciop, abbioccate sull'ipod e con i piedi dolenti (si Cip ammettilo...quelle sì che erano toste!)

"Oh Peppa! Un c'è più religione persino i fascisti vanno a tinger di rosso le fontane!" commentano il fatto del giorno, il futurista fascista che ha tinto di rosso la fontana di Trevi.

Aspettando Darcy...

Povero Spongee Bob!
Illusi tutti quelli che ci provano con me...
Sì, lo ammetto, sono una persona sostenuta e me ne vanto!
E se Sponge Bob non capisce che io ho altre priorità, che sono libera e sto bene così, che non ho bisogno di un ragazzo per sentirmi completa, ma che nella mia solitudine ho raggiunto un magnifico equilibrio stoico...se ne faccia una ragione!
Perfetto! Non ho mai avuto un ragazzo ma ho già dovuto dare un due di picche...mi sento potente!
...poi si sa...se un giorno arriverà il mio signor Darcy (se possiede Pemberley, tanto meglio) allora mi butterò fra le sue braccia senza esitazioni, ma per ora approfitto della mia libertà!

Risultati del sondaggio "come passi la tua ora di manopoli"

Ecco i risultati del primo sondaggio de mio blog (il primo di una lunga serie).
Ha interessato i disgraziati della sezione A del "Miche" che perdono quattro ore settimanali per seguire le follie di un vecchio prof di lettere afflitto da turbe mentali che neanche Freud riuscirebbe a risolvere...
Su un campione di sei persone (i pochi eletti che conoscono il mio blog), campione comunque molto significativo risulta quanto segue.
Una maggioranza del 66% che, risvegliatasi dal torpore letterario, non capisce perché i morti di peste del Manzoni siano suicidi, lo stesso Borromeo sia un suicida e pure l'innominato, non capisce perché nei promessi sposi compaia la "sindrome di roger rabbit" (Il povero Manzoni si rivolta nella tomba!), perché Tasso sia un romantico e Iacopone da Todi un umanista, perché, nonostante siamo all'ultim'anno di liceo, si indugi sul cinquecento... e tanti altri misteri trascendentali dell'ora di letteratura.
Un buon 33% passa il tempo in maniera più costruttiva, senza grandi interrogativi esistenziali, giocando all'impiccato, mettendo sotto la gogna la testa del prof...puro e semplice piacere sadico...
Il 16% passa l'ora in stato vegetativo permanente (probabilmente con un campione più esteso avremmo avuto un buon 90%).
Un altro 16% prende appunti senza capirci niente...sfido io!!!
Un 16% ha capito che non c'è niente da capire e tantomeno da fare. Bisogna rassegnarsi di fronte alla demenza senile...sicuramente è alzeimer, non c'è filo logico nel lento e inesorabile stillicidio di stronzate che ci viene propinato giornalmente!

Intanto la classe, dove viene istruita "la futura classe dirigente" (come ama vantarsi il nostro preside), organizza un attivo di classe per linciare la nuova prof che ci fa lavorare sodo (perché siamo indietro col programma e perché c'è la maturità alle porte) e trova normale in un ultim'anno fare il Tasso e ascoltare in silenzio i deliri di un folle... C'è qualche problema!
Chi lo facesse notare si espone al massacro...Guai ad andare contro alla "futura classe dirigente" presentemente nullafacente.
Ma io non tacerò a lungo...

A lume di candela con Sponge Bob

La gente crederà che sia una grande vendetta il fatto che il tipo che in quarta ginnasio ti aveva dato dell'infantile ti chieda di uscire tête à tête...non lo è qundo tale tipo è la reincarnazione di Sponge Bob!
Aiuto...
Mi sa che cip ciap e ciop dovranno sposarsi in Spagna e vivere in poligamia perché l'altro sesso continua a preoccupare ciop...

...Aspettando di essere costretta a vedere Riget di Lars Von Trier...

Top five school

Non poteva mancare una top five per cominciare in "bellezza" la scuola:
Al primo posto di Orff i Carmina Burana, non so se ce l'avete presente, insomma qualcosa di veramente tragico, da apocalisse. Mettetela nel walkman/ipod/mp3 davanti al portone di scuola e vi sembrerà di essere arrivati all'inferno.
Secondo posto School days di Chuck Barry per sdrammatizzare al suono della sua chitarra il rientro.
Fanny Ardant et moi di Vincent Delerm, al terzo posto, per ricordare senza la lacrimuccia all'occhio le due settimane di vacanze a Parigi e il nostro prof logorroico Bil che ce la fece ascoltare in classe.
Al quarto posto l'attualissima Spider Porc dei Simpson (w la demenzialità).
Last but not least Last stop: this town di Eels (cd comprato a Paris...boss!)